February 25, 2014

                    



Más de 365


Desde hoy a ese día, más de 365.
Me preguntó por ti, a ti por mi,
y no sabía como describirte.
Utilicé una palabra,
todo.

Después de más 365 días de desidia.
El acantilado que se abrió entre nosotras,
no se frena.
Y ahora,
nada.


"Era uno de esos días en que está a punto de nevar y el aire esta cargado de electricidad. Casi puedes oírla, ¿verdad? Y esa bolsa estaba bailando... conmigo... como un niño pidiéndome jugar, durante quince minutos. Es el día en que descubrí que existe vida bajo las cosas, y una fuerza increíblemente benévola que me hacía comprender que no hay razón para tener miedo jamás.

El vídeo es una triste excusa, lo sé, pero me ayuda a recordarlo; necesito recordarlo. A veces que hay tantísima belleza en el mundo que siento que no lo aguanto, y que mi corazón se está derrumbando"




" Ella era toda la poesía que se escribía en Madrid. 
El verso más bonito de Gran Vía. 
La boca más hermosa de Malasaña.
 Los ojos más tímidos de los cines de Callao.
  La cabeza más heavy que había pasado por Argüelles. 
La cintura más bonita que veías por el metro.
 Las piernas más largas de la Plaza Mayor.
 La falda más corta de Montera. 
La musa que aun seguía inspirando a la estatua de Bécquer.
 El rayo de sol más brillante de una tarde de domingo en el Retiro. 
La reliquia más bonita del rastro. 
La que podía domar los leones de Cibeles.
 La quinta torre de Madrid. 
El palacio más Real de todo mi reino.
 Madrid es ella, y yo, solo una de sus calles.
 Ella es el monumento que fotografía  Atocha. 
La que se manifiesta frente al Congreso. 
La decimotercera uva de la Puerta del Sol.
 El cabello más hermoso de Salamanca. 
A la que todos los hindúes regalan rosas y cervezas en La Latina. 
Los labios más rojos del Calderón.
 La más loca de toda Chueca.
 La de la carpeta rosa del Campus de la Complutense.
 El paseo más largo a través de toda Castellana.
 El culo más bonito del Retiro. 
El corazón más salvaje del Bernabéu.
 El musical más visitado de Gran Vía.
 El teatro con menos aforo de la capital.
 La mejor obra de arte del Prado.
 La que envuelve en flores a los toros en las Ventas.
 Ella es la única estrella que brilla en Madrid. 
Ella es Madrid. 
La que baila como una loca en la pista de cualquier garito de Huertas. 
La chica de Tirso, y la lady Madrid de Pereza.
 A la que no hace falta escribirle, porque es pura poesía.
 La que es capaz de enderezar las Torres Kio.
 El cubo más helado de cerveza de la Sureña de Gran Vía.
 La nariz más roja de Casa de Campo.
 Los acordes de jazz más hermosos del Café Central.
 La niña que ríe como nadie en Cortylandia.
 Los copos de nieve que los tejados echan de menos.
 La única diosa de todas las catedrales. 
A la que cantan en Libertad 8. 
El único monumento del Templo de Debod.
 La palabra más bonita del barrio de las letras.
 La única movida que existió en Madrid. 
Ella, ella, ella, ella. Ella es Madrid."




(poesía que me ha descubierto alguien, alguien que, a su vez, es un fantástico hallazgo para mi)

February 13, 2014


Desayunas carcajadas en el anochecer,
 subida a tus infinitas plataformas.

La peca de al lado de tus bordes se difumina,
 el brillo de sus ojos detona en tus labios, cuando sonríen, cuando tiemblan,
 cuando los tatúas de rojo, como burdeles.
La ves pasar y enciendes tus mejillas pelirrojas, peligrosas.

La inocencia de sus piernas desorbitadas, 
se entorpecen con tu esquizofrenica sensatez,
 tus andares anestesian la noche, y desayunas.

Quizá no eran almas gemelas, 
quizá eran almas errantes.

February 11, 2014


Respiras sin aire, hueles a lluvia, a dolor;
enfrías el café, calientas el invierno.

Tienes el corazón arrugado, pero aún vibra.
Me silencias, gritas.


February 10, 2014



Son las miradas las que pretenden, desmesuradamente, engañarme.
Y las tuyas, que son fugaces.Y las de él, que me persiguen.Y las sigo, y desatinan.
Las miradas son fugitivas,ácidas, intensas. 
Mi rompecabezas es el halo que nunca llega, el de tu voz dando paso a mi voz.
Se queda en eso, en el calor de mis azules cuando se enredan con tus pardos, verdes o celestes.
Nada más que acabar bailando en lejanas noches psicodélicas.
Y entonces, rompe el día.

February 4, 2014


Apostaría su conciencia, y la tuya, a que todavía recuerdas el azul de esos ojos. Y que aún te aterras cuando eres consciente de que no los viste manchados de tristeza y dolor, porque cegaste los tuyos. Y que intentaste curarte con otra mirada, y no.
Volviste en Diciembre y para ella entonces era Primavera, y no hizo efecto. 
Cuando ella sintió el frío, tu te dejabas liar por la combustión.

Y volviste, tarde.
Y te pensó.
Y prescindisteis. 

February 2, 2014



El día que te alejaste, sentí vértigo etéreo.

La piel se disolvió, la mente se desgarró, los ojos todavía se inundan,

eras celeste y aéreo,

Pupilas plagadas de tormentas, las pestañas ya desbordan.


Desde aquí; saltar, desistir, desvanecer,

y huir.

O quizá aprisionarme a tu inclinación,

y seguir.